As lamparinas jaziam ao alto, como vagalumes em
uma noite de verão.
A temperatura era um agradável misto de conforto
e companhia.
Ela tocava os longos cabelos. Uma técnica
perfeita.
Movendo-os graciosamente por entre os dedos, um
movimento quase automático.
O chegar da noite anunciava os pensamentos mais
distantes. Passava até sonhar com os olhos fixos ao nada.
Como alguém nesse mundo gigante a encontraria?
Seria tão difícil quanto lamparinas
transformarem-se em vaga-lumes?
Nos emaranhados de seus cabelos agora surgiam
pigmentos de cor. Como se a fúria de mares nunca dante navegados atravessasse
uma simples canoa, seus pensamentos boiavam em sentimentos confuso-furiosos.
As lamparinas viraram luminárias.
A temperatura controlada por ar-condicionado.
Os cabelos presos ao preparar café.
O tempo chama.
Não há tempo de sonhar.
Hora de trabalhar.
